Vieni con me!
Devi affrettarti però -
sette lunghe miglia
io faccio ad ogni passo.
Dietro il bosco ed il colle
aspetta il mio cavallo rosso.
Vieni con me! Afferro le redini -
vieni con me nel mio castello rosso.
Lì crescono alberi blu
con mele d’oro,
là sogniamo sogni d’argento,
che nessun altro può sognare.
Là dormono rari piaceri,
che nessuno finora ha assaggiato,
sotto gli allori baci purpurei -
Vieni con me per boschi e colli!
tieniti forte! Afferro le redini,
e tremando il mio cavallo ti rapisce.

Hermann Hesse

Vi è una marea nelle cose degli uomini la quale, se colta al flusso, mena al successo; se invece è negletta, tutto il viaggio della loro vita resta arenato nei bassifondi e nelle disgrazie. Su tale mare libero ora galleggiamo, e dobbiamo o seguire la corrente quando essa è propizia o perdere il nostro carico.

Ti offro strade difficili,
tramonti disperati
la luna di squallide periferie.
Ti offro le amarezze di un uomo
che ha guardato a lungo la triste luna.
Ti offro i miei antenati,
i miei morti,
i fantasmi a cui i viventi hanno reso onore col marmo:
il padre di mio padre ucciso sulla frontiera
di Buenos Aires
due pallottole attraverso i suoi polmoni,
barbuto e morto,
avvolto dai soldati nella pelle di una mucca
il nonno di mia madre – appena ventiquattrenne -
a capo di trecento uomini in Perù,
ora fantasmi su cavalli svaniti.
Ti offro qualsiasi intuizione sia nei miei libri,
qualsiasi virilità o vita umana.
Ti offro la lealtà di un uomo
che non è mai stato leale.
Ti offro quel nocciolo di me stesso
che ho conservato, in qualche
modo – il centro del cuore che
non tratta con le parole, nè coi
sogni e non è toccato dal tempo,
dalla gioia, dalle avversità.
Ti offro il ricordo di una
rosa gialla al tramonto,
anni prima che tu nascessi.
Ti offro spiegazioni di te stessa,
teorie su di te, autentiche e
sorprendenti notizie di te.
Ti posso dare la mia tristezza,
la mia oscurità, la fame del mio cuore
cerco di corromperti con l’incertezza,
il pericolo, la sconfitta.

E se diventi farfalla nessuno pensa più a ciò che è stato, quando strisciavi per terra e non volevi le ali.

T’adoro al pari della volta notturna,
o vaso di tristezza, o grande taciturna!
E tanto più t’amo quanto più mi fuggi,
o bella, e sembri, ornamento delle mie notti,
ironicamente accumulare la distanza
che separa le mie braccia dalle azzurrità infinite.

Mi porto all’attacco, m’arrampico all’assalto
come fa una fila di vermi presso un cadavere e amo,
fiera implacabile e cruda, sino la freddezza
che ti fa più bella ai miei occhi.

Il gusto del nulla – Charles Baudelaire

Spirito triste, innamorato un tempo
della lotta – Speranza, che ti dava di sprone,
non vuol più cavalcarti… Piega senza pudore
le ginocchia, ronzino che inciampi in ogni ostacolo !

Al lettore – Charles Baudelaire

La stoltezza, l’errore, il peccato, l’avarizia
occupano gli spiriti tormentando i corpi
e noi alimentiamo gli amabili rimorsi,
come i mendicanti nutrono i loro insetti.

Caparbi i peccati, fiacchi i pentimenti;
ci pagano lautamente le nostre confessioni,
e sul sentiero di fango ritorniamo lieti
credendo che vili lacrime lavino ogni colpa.

Sul guanciale del male Satana Trismegisto
culla a lungo lo spirito incantato,
e il ricco metallo della nostra volontà
è svaporato da quel sapiente chimico.

Tiene il Diavolo i fili che ci muovono!
Scopriamo un fascino nelle cose ripugnanti;
ogni giorno d’un passo, col fetore delle tenebre,
scendiamo verso l’Inferno, senza orrore.

Come un misero vizioso che bacia e morde
il martoriato seno d’una vecchia puttana,
noi rubiamo in fretta un piacere furtivo
spremendolo con forza come una vecchia arancia.

Come un milione di elminti, stipato, brulicante,
un popolo di Demoni fa bagordi nei cervelli,
e con il respiro scende nei polmoni,
fiume invisibile, la Morte, con lamenti sordi.

Se stupro, veleno, pugnale ed incendio
non hanno ancora ricamato con segni piacevoli
di pietosi destini il banale canovaccio,
è che l’anima nostra, ahimé! non è troppo ardita.

Ma tra gli sciacalli, le cagne, le pantere,
le scimmie, gli scorpioni, i serpenti, gli avvoltoi,
i mostri guaiolanti, urlanti, grugnenti e striscianti
nell’infame serraglio dei nostri vizi,

eccolo là il più brutto, il più immondo, il più maligno:
la Noia! Non si scalmana con gran gesti e grida,
ma farebbe facilmente una rovina della terra
e in uno sbadiglio ingoierebbe il mondo!

Ha l’occhio gonfio d’involontarie lacrime,
e sogna patiboli fumando la sua pipa.
Quel leggendario mostro, tu, lettore, lo conosci,
- ipocrita lettore, – mio simile – fratello!

*Una Carogna di Baudelaire*
da I fiori del male (Les fleurs du Mal), 1857-1861.

Ricordate, anima mia, la cosa che vedemmo
quel così dolce mattino d’estate;
alla svolta d’un sentiero un’infame carogna
su un giaciglio cosparso di sassi,

le gambe all’aria, come una donna impudica,
ardente e trasudante veleni,
spalancava in modo cinico e disinvolto
il ventre pieno d’esalazioni.

Il sole irradiava questo putridume,
come volesse cuocerlo a puntino,
e rendere centuplicato alla grande Natura
tutto ciò che essa aveva congiunto;

e il cielo osservava la superba carcassa
schiudersi come un fiore.
Talmente forte era il fetore, che sull’erba
vi sentiste svenire.

Le mosche ronzavano sopra quel ventre putrido,
da cui uscivano neri battaglioni
di larve, che colavano come un liquido denso
lungo quei brandelli di vita.

Il tutto scendeva e risaliva come un’onda
o si slanciava gorgogliando;
si sarebbe detto che il corpo, gonfiato da un vago soffio,
vivesse moltiplicandosi.

E questo mondo produceva una strana musica,
come l’acqua corrente e il vento,
o come il grano che il vagliatore con movimento ritmico
gira e agita nel vaglio.

Le forme svanivano e non erano più che un sogno,
un abbozzo lento a venire
sulla tela dimenticata che l’artista completa
solamente con la memoria.

Dietro le rocce una cagna inquieta
ci guardava con occhio crucciato,
aspettando il momento per riprendere allo scheletro
il boccone che aveva lasciato.

− Eppure voi sarete simile a questa sozzura,
a quest’orribile infezione,
stella dei miei occhi, sole della mia natura,
voi, mio angelo e mia passione!

Sì! tale sarete, o regina delle grazie,
dopo gli ultimi sacramenti,
quando andrete sotto l’erba e i rigogliosi fiori,
a marcire tra le ossa.

Allora, o mia bellezza! dite ai vermi
che vi mangeranno di baci,
che ho conservato la forma e l’essenza divina
dei miei amori disfatti!

Filosofo e Poeta, Fernando Pessoa non poteva che essere uno degli scrittura che più mi rimane impresso nei suoi scritti.

Il “Libro dell’inquietudine” è una raccolta di tutte le riflessioni dell’alterego dell’autore: Bernando Soares.

E’ un viaggio che il protagonista fa parlando d’amore, di vita, di morte, assaporando il sapore delle emozioni vissute, anche quelle più lontane. Parla del suo dolore con un incredibile potere comunicativo, riesce a far sentire esattamente ciò che egli prova o ha provato.

Un protagonista silenzioso ma profondo, che non riesce a staccarsi dal grigiore della vita e cerca continuamente una soluzione alla sua mancanza d’equilibrio.

Un libro profondo, per animi sensibili, a volte può risultare lento ma poi saranno moltissime le parti che sottolineerete e scriverete nel vostro diario.

TRATTI DEL LIBRO:

Nostalgia! Ho nostalgia perfino di ciò che non è stato niente per me, per l’angoscia della fuga del tempo e la malattia del mistero della vita.

All’improvviso oggi ho dentro una sensazione assurda e giusta. Ho capito, con una illuminazione segreta, di non essere nessuno. Nessuno, assolutamente nessuno.

Non so sentire, non so pensare,non so volere.

Io, proprio io,….il centro del tutto con il nulla intorno.

Penso in continuazione, sento in continuazione; ma il mio pensiero è privo di raziocinio, la mia emozione è priva di emozione.Poter saper pensare! poter saper sentire.

Il disprezzo che sembra esistere fra uomo e uomo,l’indifferenza che permette che si uccidano persone senza capire che si uccide, come fra gli assassini, o senza  pensare che si uccidono,come fra i soldati, sono dovuti al fatto che nessuno presta la dovuta attenzione alla circostanza,che sembra astrusa,che anche gli altri sono anime.

…Ma  c’è sempre il sole quando brilla il sole e la notte quando arriva la notte. C’è sempre la pena quando la pena ci duole e il sogno quando il sogno ci culla.C’è sempre quello che c’è e mai quello che dovrebbe esserci, non perchè è meglio o perchè è peggio,ma perchè è altro. C’è sempre.

Ci sono giorni nei quali ogni persona che incontro e, ancor di più, le persone abituali della mia convivenza obbligata e quotidiana, assumono aspetti di simboli e, isolati o fra loro connessi, formano un alfabeto profetico od occulto che descrive in ombre la mia vita. L’ufficio diventa per me una pagina con parole fatte di gente; la strada è un libro; le parole scambiate con i conoscenti o gli sconosciuti che incontro sono espressioni per le quali viene meno il dizionario ma non completamente la comprensione. Parlano, si esprimono; eppure non parlano di se stesse e non esprimono se stesse; sono parole, ho detto, e non indicano, lasciano solo intendere. Ma, nella mia visione crepuscolare, distinguo solo vagamente quanto queste vetrate, che si rivelano sulla superficie delle cose, lasciano trasparire dalla loro interiorità che custodiscono e rivelano. Intendo senza arrivare alla coscienza, come un cieco al quale si parli di colori.
A volte, passando per la strada, colgo brani di conversazioni intime, e si tratta quasi sempre di conversazioni sull’altra donna, sull’altro uomo, sul ragazzo di uno o sull’amante dell’altro…
Per il solo fatto di sentire queste ombre di discorso umano, che poi in fondo è tutto ciò di cui si occupa la maggioranza delle vite coscienti, porto dentro di me un tedio disgustato, l’angoscia di un esilio tra ragni e l’immediata consapevolezza della mia umiliazione fra gente reale; la condanna, nei confronti del proprietario e del luogo, di essere simile agli altri inquilini dell’agglomerato; di stare a spiare con disgusto, fra le sbarre del retrobottega, l’immondizia altrui che si ammucchia sotto la pioggia in quel cortile interno che è la mia vita

Ci  sono uomini che sono sfruttati anche da Dio: sono profeti e santi, nella vacuità di questo mondo……

…..niente merita l’amore di un’anima; e se dobbiamo dare amore per sentimentalismo,è indifferente se lo riserviamo alle piccole sembianze del calamaio o alla grande indifferenza delle stelle…..

 

Non amiamo mai nessuno. Amiamo solamente l’idea che ci facciamo di qualcuno. È un nostro concetto (insomma, noi stessi) che amiamo. Questo discorso vale per tutta la gamma dell’amore. Nell’amore sessuale cerchiamo il nostro piacere ottenuto attraverso un corpo estraneo. Nell’amore che non è quello sessuale cerchiamo un nostro piacere ottenuto attraverso un’idea nostra. L’onanista è un essere abietto ma, in verità, è la perfetta espressione logica dell’amante. È l’unico che non finge e non si sbaglia.
I rapporti fra un’anima e l’altra, attraverso cose tanto incerte e divergenti come le parole comuni e i gesti che si intraprendono, sono materia di strana complessità. Perfino l’arte, nella quale si realizza la conoscenza di noi stessi, è una forma d’ignoranza. Due persone dicono reciprocamente “ti amo”, o lo pensano, e ciascuno vuole dire una cosa diversa, una vita diversa, perfino forse un colore o un aroma diverso, nella somma astratta di impressioni che costituisce l’attività dell’anima. Oggi sono lucido come se non esistessi. Il mio pensiero è evidente come uno scheletro, senza gli stracci carnali dell’illusione di esprimere. E queste considerazioni che faccio e abbandono non sono nate da niente: o almeno da nessuna cosa per lo meno che sieda nella platea della mia coscienza. Forse la delusione che il nostro commesso ha avuto con la sua ragazza, forse una frase letta nelle vicende di cuore che i nostri giornali copiano dalla stampa straniera, forse perfino una vaga nausea che porto con me e che non ho espulso fisicamente.

Smile

Smile though your heart is aching,
Smile even though it’s breaking,
When there are clouds in the sky,
You’ll get by,
If you smile through your fear and sorrow
Smile and maybe tomorrow
You’ll find that life is still worth while
If you just,
Light up your face with gladness
Hide every trace of sadness
Although a tear may be ever so near
That’s the time you must keep on trying
Smile what the use in crying
You’ll find that life is still worth while
If you just smile
Though your heart is aching
Smile even though it’s breaking
When there are clouds in the sky
You’ll get by,
If you smile through your fear and sorrow
Smile and maybe tomorrow
You’ll find that life is still worth while
If you just smile

That’s the time you must keep
Smile what’s the use in crying
You’ll find that life is still worthwhile
If you just smile.

Traduzione:

Sorridi, anche se il cuore ti duole
sorridi, anche se si sta spezzando
quando ci sono nuvole nel cielo
ci passerai sopra
se sorridi attraverso
la tua paura e al dolore
sorridi e forse domani
scoprirai che la vita vale ancora
la pena di essere vissuta
se tu solo sorridi
illumini il tuo viso di tristezza
e nascondi ogni traccia di contentezza
ma anche se una lacrima sta per scendere
è quello il momento in cui devi
continuare a provare
sorridi, a che serve piangere?
scoprirai che la vita vale ancora
la pena di essere vissuta
se tu solo sorridi
anche se il cuore ti duole
sorridi, anche se si sta spezzando
quando ci sono nuvole nel cielo
ci passerai sopra
se sorridi attraverso
la tua paura e al dolore
sorridi e forse domani
scoprirai che la vita vale ancora
la pena di essere vissuta
se tu solo sorridi
è il momento in cui devi continuare
a sorridere, a che serve piangere?
scoprirai che la vita vale ancora
la pena di essere vissuta
se tu solo sorridi

Ah le conoscenze,

mi hanno detto che se voglio un lavoro studiare non basta, anzi, quasi non serve a niente.

Mi hanno detto che se voglio far abbastanza soldi, lavorar non basta,

mi hanno detto di non sperare in fatica, sudore e in carriera ma di provare… il superenalotto.

Mi hanno detto che di gente generosa è piena il mondo, danno, danno… se gli conviene.

Mi hanno detto che se voglio pregare devo conoscere Dio, che se voglio sognare devo conoscere il destino. E allora mi so chiesto “se, vabbè, ma allora, come cazzo faccio?!”

Mi hanno detto che per ogni cosa devo avere conoscenze, ma io sono un Poeta, son Francesco, mi presento, e non conosco nessuno se non la gente!

Mi hanno detto mille cose, e non posso che dar loro ragione a tutto, se non che esiste qualche rara eccezione.

E proprio a te, eccezione, mi rivolgo, perché io non conosco nessuno, ma sono un Poeta e cerco solo un’emozione.

A ognuno scrivo una lettera, a qualcuna una canzone, ora mi rivolgo solo a te mia cara eccezione.

A te che credi, i sogni mai scansi e qualcuno lo prendi,

a te che non ti vergogni e mai ti arrendi,

a te che il superenalotto l’hai vinto si ma puntando un euro,

a te che scrivi ancora su un diario.

A te che se hai di fronte un bambino,

una favola, un pallone e un sorriso.

A te che hai il coraggio di essere normale,

a te che non sei mai sazio… di amare!

A te che verde speranza, riempiamoci la pancia,

un bicchiere di vino, e ballando vedi il mattino.

A te che rosso la passione, dopo un rutto una canzone,

che der nero non ne puoi più

e nemmeno delle strisce blu!!!

Che leggi i giornali e ci fai pisciare il cane

Che t’accontenti di pane e salame,

a te che grigio se è tempesta, ma non te fai rincoglionir la testa,

da queste voci brontolone che non fanno mai festa!

A te che non hai soldi e mai li avrai

Eppure di fame dici che non muori mai,

a te che in questo paese canti e mai governi

a te che non conosci nessuno

ma conosci te stesso!

A tutti voi, una lettera ognuno,

perché sono e sarò un Poeta

ma non conosco nessuno!

© Francesco di Gioia